Vivre chaque jour comme le dernier.

Mercredi 1er avril 20:16

Aucune inspiration en particulier, juste ce manque de mots que je ressens depuis quelques jours à présent.
Je n'ai rien d'un être heureux, mon état d'esprit me semble neutre, oui, neutre, le mot est assez bien choisi. Et pourtant j'écris car j'en ressens le besoin, comme le besoin d'avoir sa dose de tabac dans le sang pour un fumeur.
Ecrire est une drogue dont je peux dûrement me passer, elle me rétablit lorsque je vais mal, elle m'arrache mes secrets pour les montrer sur papier ou écran. Pourtant, écrire ces sentiments m'achève parfois, me tue rien qu'en les abordant du bout des doigts. Les mots sont mes thérapeutes, ce ne sont pourtant que des lettres alignées à la suite ou des sons prononcés mais ils sont faits pour dire ce qu'on pense ou parfois faire comprendre ce qu'on ressent. Mes paroles ne parviennent jamais à réellement traduire la racine de mes pensées, seuls un stylo et des mots qui flottent dans mon esprit peuvent faire cela.
C'est difficilement compréhensible, mais logique à mes yeux.
Je n'ai jamais cherché à déchiffrer ce message que mon esprit tente de m'envoyer en m'ordonnant d'écrire même si aucun mot ne vient. Mais c'est lorsque je me décide à commencer ce voyage qui me mène dans les profondeurs de ma conscience ou de mes peines que le voyage m'emporte vers un univers infini d'où je peine à sortir pour revenir à la réalité aussi crue qu'elle soit. Oui, je vous parle bien de ma drogue, celle à laquelle je veux me défoncer tous les jours, celle que je tente de prendre le plus souvent possible pour vivre.
Je suis désormais à nu, la vérité surgit, je vis de cette drogue et d'une autre toute aussi obligatoire à ce que je respire, autrement dit, je vis de mots et de musique.